Le maigre plaisir de la chair me lasse, me laisse un goût amer,

  Tel le whisky/shit qui, m'enivrant la veille, infeste ma gorge au réveil.

Toujours le même rituel, les mêmes stratagèmes avant l'échange de gènes.

                            L'image en fanion et l'âme de fond

                                     Pour faire bonne figure.

          Sempiternel décor du corps, d'une symétrie sans surprise.

            Toujours les mêmes branchements de prises à effectuer.

Et la faible lumière jaillit puis s'éteint comme si rien n'avait été éclairé.